消息 首页 搜索 举报
  • 【预订】Blood Sugar
21年品牌 40万+商家 超1.5亿件商品

【预订】Blood Sugar

书籍内容简介可联系客服查阅，查书找书开票同样可以联系客服

￥ 78 ￥ 78 九五品

库存2件

广东广州
认证卖家担保交易快速发货售后保障

作者Sascha Rothchild

出版社Penguin Publishing Group

ISBN9780593331569

出版时间2023-04

装帧平装

定价78元

货号YB-85997

上书时间2024-06-29

诚研图书专营店
已实名 已认证 进店 收藏店铺
  • 最新上架

   商品详情   

品相描述：九五品
商品描述
商品简介
A New York Times Best Thriller of the Year

"A fascinating story, wicked sharp writing, and an unforgettable narrator." —Samantha Downing, author of My Lovely Wife 

She's accused of four murders. She's only guilty of three.

"I could just kill you right now!" It’s something we’ve all thought at one time or another. But Ruby has actually acted on it. Three times, to be exact.

Though she may be a murderer, Ruby is not a sociopath. She is an animal-loving therapist with a husband, Jason, whom she adored. But detectives at Miami Beach Police Department are eager to uncover why so many people have died within her arm's reach.

When we meet Ruby, she is in a police interrogation room, accused of Jason's murder—the one murder she did not commit. As she undergoes questioning, her mind races back to all the details of her life that led her to this moment, and to the three dead bodies in her wake. Because while she may not have killed her husband, Ruby certainly isn't innocent.
《纽约时报》年度最佳惊悚片

“引人入胜的故事、邪恶犀利的写作和令人难忘的叙述者。” —萨曼莎·唐宁，< i>我可爱的妻子

她被指控犯有四项谋杀罪。她只犯了三件事。

“我现在就可以杀了你！”这是我们都曾一度想过的事情。但Ruby实际上已经付诸行动了。准确地说，是三次。

尽管鲁比可能是杀人犯，但她并不是反社会者。她是一位热爱动物的治疗师，有一个她深爱的丈夫杰森。但迈阿密海滩警察局的侦探们渴望揭开为什么这么多人死在她触手可及的范围内。

当我们见到鲁比时，她正在警察审讯室里，被指控谋杀杰森——这是她谋杀的唯一一起谋杀案。没有承诺。当她接受审问时，她的思绪飞快地回想起导致她走到这一刻的所有生活细节，以及身后的三具尸体。因为虽然鲁比可能没有杀死她的丈夫，但她当然也不是无辜的。

作者简介
Sascha Rothchild is an Emmy-winning screenwriter, who has written and produced lauded shows such as GLOW, The Bold Type, The Baby-Sitters Club, and The Carrie Diaries. In 2015, she was named one of Variety's “10 TV Writers to Watch.” Rothchild has written for LA Weekly, the Los Angeles Times, Elle,  and the Miami Herald, and adapted her article, "How to Get Divorced by 30" into both a memoir and a screenplay for Universal Studios. She graduated from the honors program of Boston College summa cum laude, with a major in theater and screenwriting. Blood Sugar is her debut novel.

精彩内容
Chapter 1

OCEAN

The waves weren't that big. But he was only seven, so even the smallest of chop towered over his drenched head. "Never turn your back on the ocean" was advice he would never hear. Instead he faced the shore, proudly gesticulating. His father was busy, drinking a sweating can of domestic beer and complaining to his group of friends about the lack of waterfront-zoning laws. His mother was busy looking at the stretch marks drifting across her once flat, smooth stomach. So neither noticed their son waving and smiling at them in the Atlantic Ocean, just thirty feet ahead.

At the moment he was going to give up on making eye contact with his parents and turn toward the blue-on-blue horizon, a crest crumbled and slapped him in the back, pitching him forward, facedown, forcing him to take a big gulp of warm salty water. He coughed. A new wave jostled him before he could regain his natural rhythm of breath, and then another. So panic started to set in. A panic with flailing arms, jerking legs, and lungs fighting against themselves, taking turns both hyperventilating and coughing. Soon, all his composure was lost. It seemed like the ocean knew he was in trouble, and was happy to take advantage. Toying with his fifty-four-pound frame.

The rest was easy. Too easy, really. I was a breaker away, watching it all, holding my head high above the water, my neck straining a little so I could see him struggle in the undulating foam. My first instinct was to help him. I was a strong swimmer. I could paddle over and prop him up and call out to an adult to get him safely to shore. Then a second instinct kicked in, if there can be such a thing as a second instinct. A calm resolve filled my chest, followed by a burst of gold-glitter excitement that traveled to the tip of every limb. I dove under the water, eyes open. The sting felt good, a reminder that I was alive.

The ocean was murky, so it was hard to make out details, but I was able to see enough to grab onto one of the boy's slick, thrashing ankles. My hand was too small to get a good hold. He was only seven years old, yes. But I was only five.

Using both my tiny hands, I had just enough grip to pull him down. And hold him down. A calmer boy might have held his breath and kicked free. He was only inches from oxygen. But he wasn't calm. He was sucking in more and more water. Until he wasn't.

When I felt his leg go slack, I held on for ten more seconds. Just to make sure. Counting slowly backward. Like I learned in school. Like I did when I couldn't fall asleep at night because my brain was swirling with too many high-voltage thoughts to power down for the day. When I reached the count of one, I let go of his ankle and swam away. Flipping my back legs together in unison, like a mermaid tail. I wasn't so different from other five-year-old girls; I too loved mermaids.

When my own need for air became unbearable, I finally popped my head up a good distance from him. I searched the water until I saw his lifeless form being pushed closer to the shore, gently swaying with the seaweed. The ocean delivered him onto the sand, not wanting to play with a dead toy.

I didn't even need to scream. His mother was already doing that. Adults raced to him, rushed and frantic, unwilling to accept that time was no longer a factor.

My mother started shrieking for me to come back in, worried that drowning was somehow contagious. As I splashed to shore, I thought about how primitive adults were sometimes. And predictable. All the swimming kids were plucked back to land, held tightly in oversized once-bright tropical-patterned towels, now faded from years of use in the sun. For a brief moment, parents and children alike were not taking anything for granted. We all noticed details like the scratchy, hard corner edges of the towels, the grace of a seagull gliding past the billowing clouds that hinted at the afternoon rain that would be coming, the beauty of the peeling pink and green pastel buildings lining the bright-sanded beach. The warmth of the air was only trumped by the warmth of skin hugging skin and the rise and fall of chests that housed healthy beating, living hearts.

As my mother held me, I waited for guilt to set in. But it never did.

Chapter 2

PHOTOGRAPH

Twenty-five years later I sat in a small interrogation room inside the Washington Avenue branch of the Miami Beach Police Department. A cup of water was placed on my side of the table. The chair I was told to sit in was metal and flimsy. Light enough to pick up and swing around and throw at someone, but also light enough to not do much damage to property or person, if thrown. The table was also metal, but thicker and heavier and bolted to the concrete floor. There were some long scratches in it, of varying degrees of depth and age. Decades of frenetic doodles and cuts made by the people who had been trusted enough to hold sharp objects while sitting there.

I had my purse with me, which I hung on the back of the tin chair. A nice bag to show I was a professional working woman. But not so nice as to be flashy. And inside it I had a few pointy items. A purple pen. A house key. Tweezers. A nail file. I also had my wallet in there, with identification confirming I was Ruby Simon. Miami Beach resident. Thirty years old. Five five. Organ donor. My weight a lie. Brown eyes. Brown hair, because auburn was not an option at the DMV. My hair was a deep pecan color dappled with copper. And so were my eyes. The reddish flecks in my nut-brown irises matched my mane perfectly. And this color coordination was the most striking thing about me, physically, and pulled my otherwise unremarkable face together. I thought about taking out my nail file and idly smoothing a few edges, to show how unconcerned I was about this whole thing. But it felt like it might read as too performative, so I kept my would-be weapons in my purse.

The man who gave me the water was Detective Keith Jackson. He lumbered into the seat on the other side of the table and placed a closed file folder in between us. No doubt a tactic to put me on edge. To make me squirm and worry about what could possibly be inside the folder. I refused to give in to basic interrogation techniques. I didn't squirm, but instead sat still. And looked at the man in front of me. He was handsome and weathered, maybe fifty. His head was completely bald and smooth. He had a nicely shaped skull. Symmetrical. And a small nick on his neck from shaving. As he settled in, I caught a glimpse of his ankle skin, peeking out over his black sock. His pants were a little too short for his well-over-six-foot height.

He slowly opened the folder. Making a real meal of pulling out four pieces of paper, which I could tell from the edges were all photographs. He looked at each one, hidden from my view, and then purposefully placed each facedown on the table, until all four were in a tidy row in front of me. He certainly wasn't concerned with seeming too performative. This felt like more of a game show than a police interview. Behind photograph number one is either life in prison, or a brand-new living room set!

Then he turned over the first photo. It faced me. A smiling seven-year-old boy, awkwardly posed, wearing a pressed collar shirt, stared up at me. An unease started gnawing through my ribs. I remembered that very school picture day so well because my big sister, Ellie, couldn't decide what to do with her hair for her own school picture. As I looked at the backs of the other three hidden photos, the gnawing gave way to an educated guess. If they were like the first, they were each of a different person. And I kne

   相关推荐   

—  没有更多了  —

店铺评价
消息 首页 搜索

以下为对购买帮助不大的评价

此功能需要访问孔网APP才能使用
暂时不用
打开孔网APP